Aujourd'hui c'est le départ pour Cape Town. Mary assure mon transfert vers le Jomo Kenyatta international airport. Le soleil commence à disparaître à l'horizon lorsque nous arrivons au terminal postal de l'aéroport. C'est là que nous avons rendez vous avec Peter, un ami de Mary. Peter est pilote d'avion dans l'aéropostale et il a accepté de m'embarquer avec lui pour l'Afrique du Sud. Le voyage dure 5 heures, le départ est fixé à 22h 30.
En attendant le décollage j'en profite d'un autre, un ti punch de folie que m'a concocté Janis, la serveuse du Baracunda à deux pas de l'airport.
Elle m'a déniché un vieux rhum Bacardi oublié dans un coin de la cave. Elle trinque avec moi et me parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. Elle a rencontré le grand Charles Aznavour lors d'un voyage à Paris. C'était l'époque ou elle chantait encore le soir au Baracunda. Son répertoire était celui de de Charles, Jezebel, au clair de mon âme, sur ma vie, toutes les années 50 et 60. Elle a très envie de parler, je l'écoute avec passion.
Une fine larme coule sur sa joue quand je l'embrasse en la quittant. De loin, sa voix éraillée, mais encore belle, me parvient, elle fredonne "que c'est triste Venise". J'en ai le coeur qui pleure.
4 H du mat, la pluie vient de cesser. Cape Town s'eveille. Les odeurs me rappellent la Martinique, d'ailleurs l'histoire semble se répéter un peu.
Cape Town, a été fondée en 1652 par des Hollandais pour assurer le ravitaillement des vaisseaux de la Compagnie Hollandaise des Indes Orientales.
En 1688, ce furent les huguenots Français qui debarquent pour planter la vigne et l'olivier mais pas de canne à sucre.
Aujourd'hui Cape Town avec sa population métis, ses malais et sa population blanche d'origine européenne diverse est considérée comme la capitale culturelle de l'Afrique du Sud.
Milton, le facteur du quartier de la gare près de l'airways terminal, sa tournée achevée, m'a accompagné jusqu'à Signal Hill. La vue est impressionnante. La ville est à nos pieds, le monde est à nos yeux. Le port s'endort lentement.
Je profite de la journée qu'il me reste pour aller me baigner aux portes de la ville. Milton m'a prété sa moto, une vieille Triumph Bonneville qui tourne comme un moulin.
Ces sensations de liberté commençaient à me manquer. Je repense à La Star qui m'attend sur un quai, quelque part, là bas.
Ce soir, je dîne avec Milton. Il connaît un restau sur le port tenu par une Métis originaire des Caraîbes. Je sens que je vais me régaler.
L'Arawak est ouvert sur le monde, sa clientèle est multiple, tous les peuples sont représentés. Diana nous accueille avec la joie non dissimulée de revoir Milton. Elle nous a réservé les meilleures places. Le soleil se couche, l'océan se calme, la ville s'appaise.
La salade aux calamars et au chorizo est surprenante, la casserole Bobotie est succulente avec ses boulettes de curry d'agneau haché (comprenant aussi de la mie de pain et des amandes), accompagnée de deux sauces: l'une aigre-douce, l'autre épicée à base de fruits secs. La cuisine d'Afrique du Sud est un brassage culturel.
Côté boisson, un petit Boschendal à robe pourpre, croisement de pinot noir et de cinsaut nous mène au firmament.
Demain c'est le départ pour Sainte Hélène. Diana s'est changé pour aller chanter, je ne sais pas pourquoi mais elle me fait penser à Edith Lefel. Le son de sa voix, la tristesse dans ses yeux. je l'écoute chanter de vieilles salsa latino, mais j'entends aussi Mon Ange, mon irréel:
"On dit que l'on voit toujours mieux, Avec les yeux du souvenir, Mais tu me manques tellement, Que ces souvenirs me font mal, Me vois-tu, de ton paradis, Il fait si sombre ici depuis, Que tu es parti de la vie".
Deux, trois Ti Punch m'ont aidé à m'endormir.
